Слова росли із ґрунту, мов жита.
Добірним зерном колосилась мова.
Вона як хліб. Вона мені свята.
І кровʼю предків тяжко пурпурова.
Ліна Костенко
https://www.facebook.com/share/v/17shrEGx87/
https://www.facebook.com/share/p/1AMXEGJo3A/
https://www.facebook.com/share/v/17shrEGx87/
https://www.facebook.com/share/p/1AMXEGJo3A/
